Cuelga de la pared la fotografía de un hombre cicatrizado , aparentemente limpio , lleno de cicatrices sangrantes y abiertas. ¿Tengo que ver esto? , dime la puta verdad , ¿tengo que ver esto?. No transmite mas que mierda , hay días que parece mejor no levantarse , pero el jodido momento en el que te levantas es la esencia de una mierda nueva en busca de oxigeno , y eso amigo mío , no te lo puedes perder , oh no , no te lo puedes perder. Estamos las personas como yo que sabemos como conseguirlo y no nos dejan fabricarlo , el oxigeno digo , y personas que se ahogan porque en su día no supieron cerrar los ojos y apretar los labios mientras les daban azúcar demasiado dulce. Rojo , rojo , rojo , rojo , rojo a la izquierda , negro al agujero , esa es su filosofía. El muelle se aleja , ya no hace falta estar atracado , algunos y muy ridículos zoquetes miran hacia atrás esperando que su mierda les diga adiós , como decía Oscar Wilde , “conocen el precio de todo y el valor de nada”. Si llevas años arrastrando la máquina de escribir , o con la sensación de que la arrastras , es porque no sabes que es parte de ti y no un complemento pesado. Mientras el cigarrillo se consume , ¿crees que tu no? ¿o sólo lo recuerdas cuando tu salud se tambalea? , tu vida gotea , y tu sólo sabes que pasa , pasa , y no sabes como , te tapas la cara , pasas tus dedos por tu grasiento pelo y te preguntas porqué lo hiciste. Y de mientras llueve , pero no sabes si moja , te sientes insípido , vano , y vacío , el alcohol se mece vacilándote y amenazando con destruirte , si tenemos que esperar al límite , adelantémonos. Cuando no soy capaz de ver lo que me rodea no me incita ni a cagarme en la madre que me parió , soy indiferente a los sentidos que conducen al placer de desgranar la vida. Escribo sobre un caos permanente en la mente de un perturbado , ese desperdicio de esperma humano que intenta convertirse en algo sólido y factible para la raíz de su existencia. Lo veo todo más difuso de lo que debería de verlo , no he descrito con precisión ni seguro que habré erizado ninguna piel , mi trabajo debería de ser emocionarme para emocionar , demostrar que no está todo escrito ni inventado , salir del cuarto de los ilusos y abrasarme incluso con las cenizas. Pero no me altero , es sólo el comienzo de lo que no tuvo que desecharse y olvidarse , no a la nostalgia dañina.
